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这几天，陆聿书总是在书房坐到天亮。
窗外雨线密密斜织，落在大理石台阶上，仿佛一遍遍敲打他心口。
他翻来覆去只剩一个念头——她之所以走，一定是因为那场仓促的撤资。
如果当初不封她的药房，不冻结研究经费，她不会愤而关门，也不会决绝到连句解释都不留。他死死攥着那份撤资文件，喉咙发紧：只要把昭昭的事业还给她，她肯定会回来的。
翌日，他便开始行动。
他把所有不必要的业务会议全部推掉，亲自约见基金会董事。
海外的老牌医疗投资方被他一通电话接一通电话地请到茶室，甚至半夜仍在调阅合同。
助理几次劝他休息，他只是摇头：“等中心框架确定，我再睡。”
陆氏原本有几块闲置产业用地，他亲自勘察，连夜修改规划书，把原定商办楼改作医疗研究楼。
建筑图纸摊满书桌，红笔一圈圈划改：病房朝向、实验区采光、科研楼层与宿舍楼分隔，每一处细节都写着“昭昭需要”。
夜深人静时，他常凝视那张他们曾经的合照。
照片里，她穿白大褂，眼尾微翘，满脸疲惫却固执要笑。
那笑像被钉在他眼底，每晚都化作无声的鞭笞。
他翻开备忘录，一行一行写：实验区独立空调，儿科病房靠近花园，药理库命名“盛父盛母纪念室”
有时候，他也会停下来对着落地窗怔神，耳边仿佛回荡她斥责他的语气：
“陆聿书，我们以后只是陌生人了。”
那声音像是无形的催促，逼他越忙越狠。
第三周，他开始联络国际名医。
视频会议连轴转，他英语发音生硬却硬生生撑到凌晨。
有人问：“陆总，为何在海外投入这样大的项目？”他淡淡一笑：“私人原因。”
没人知道，那所谓“私人原因”，是他心口一块沉甸甸的债。
夜里，小宝推门进书房，揉着惺忪的眼睛：
“爸爸，你又没睡？妈妈回来了吗？”
陆聿书俯身将孩子抱到腿上，手掌顺着他发顶：
“爸爸在给妈妈准备惊喜。等她看到这家医院，就会回来了。”
小宝似懂非懂，点点头，靠在他肩上睡去。
书桌上的平面图沾了几滴泪，他没抹，只是更用力握紧钢笔。
筹建的消息在业内传开，有人嗤笑“情感投资”，也有人佩服他的手笔。
他懒得解释，只在签约仪式上留下简短一句：“医学救人，亦救心。”
建筑工地动工那天，晨雾缭绕。
陆聿书穿着便装站在打桩机旁，看着地基一点点打下去。每一声轰鸣都像重锤，锤在他心口：这是补偿，也是忏悔。
助理递来水，他摇头：“不用。先盯紧施工进度表，三个月内我要看到主体结构。”
那晚，他拖着疲惫回到空荡别墅，书房的窗帘半掩。
墙上挂着盛明昭母亲当年的奖状，他凝视良久，低声道：“昭昭，再给我一次机会。等你看到这栋楼，你就知道，我没有一天忘记你。”
窗外夜色如墨，城市灯火遥遥，他的心却被那幢还未成形的医院牢牢拴住，也许这就是他赎罪的唯一方式。
距工地开工已过整整两个月，陆聿书几乎把全部时间都摊在蓝图与合同里。
工地外围搭起脚手架，主体轮廓渐渐拔地而起。
他几乎每天去一次，站在尘土飞扬的现场盯到黄昏，看钢筋混凝土一寸寸成形，仿佛心口的裂缝也被一点点填平。
夜里，他常常独坐办公室。
窗外霓虹闪烁，他翻开相册，划过七年的点滴：她孕期撑着肚子还执意给学生上课，他拿着温水蹲在门口；她深夜推开书房门，皱眉把他从电脑前拽去睡觉。那些片段愈清晰，愈显得眼前的孤寂空旷。
“爸爸，妈妈什么时候回来呀？”
小宝的声音总在最深的夜里闯进他的神思。
那天夜里，小宝抱着绘本坐在客厅地毯上，怯怯仰头看他：
“爸爸，幼儿园同学都说妈妈不要我了，是不是因为我打碎了那个药丸”
陆聿书心口一震，连忙将儿子抱进怀里，指尖抚着他瘦小的背：
“不是你的错，小宝。那是爸爸的错，是爸爸没有护好妈妈。”
孩子仍抽泣：“那妈妈还会回来吗？”
他哑声：“会的。爸爸一定让妈妈看到我们变好了。”
小宝似懂非懂，安静靠在他肩头睡去。
翌日，他带着小宝去了工地。
晨雾里，吊臂缓缓升起，他蹲下与孩子并肩：
“看见没？这是给妈妈建的新医院，等它盖好，我们请她回来当院长。”
小宝抬起小脸，眸光微亮：“妈妈喜欢这个地方吗？”
“她一定会喜欢。”陆聿书笃定，却不知这句话有几分是自我催眠。
为了医院顺利落地，他开始频繁出国与药企、慈善基金谈判。
无数次航班、无数封邮件，他几乎没给自己留任何喘息。
助理劝他：“陆总，您这样透支身体撑不久。”
“只要她回来，再苦都不算什么。”他淡淡一笑，眼底尽是倔强。
工地进入封顶阶段时，他带小宝在院区花园里埋下一棵樱桃树：“等春天开花，妈妈就会看到。”
那天夜里，他在书房长久地望着那张设计图。
盛明昭父母的名字已经刻在实验楼正门的石碑样稿上，粗体、镀金。他在样稿旁签下“最终确认”，心头却隐隐有一丝不安——这一切真的能换回她吗？
临近竣工，夜色里的陆宅愈发冷清。
餐桌上常常只有父子二人，小宝画画时偶尔抬头：“爸爸，妈妈喜欢粉色的窗帘吗？”
“喜欢。”他不假思索，“你妈妈爱干净，也喜欢有阳光的房间，所以每个病房都要朝东。”
小宝歪头，想了想，又小心翼翼：“那妈妈看到我们努力，会不会原谅爸爸？”
陆聿书哑然，轻轻揉了揉他的头：“爸爸希望会。”
他在心里一遍遍描摹她回来的画面：她站在崭新的研究楼前，微微抬眉——那时，他只需伸手，将她重新搂进怀里，轻声说一句“昭昭，回家吧”。
这样的幻象支撑他熬过无数不眠的夜，撑过无数次会议里的尖锐质疑。
他要给她最好的舞台，他要弥补所有错漏，哪怕只是换来她回头的那一眼。
然而，夜深人静时，他偶尔也会看着空空的卧室发怔：她真的会回来吗？
风掠过窗台，带着一点凉意，他合上图纸，自语：
“不，她会的。昭昭还爱我，她只是赌气。”
思绪一遍遍这样轮回，他继续埋首于施工进度表，仿佛只要每一个节点顺利完成，距离她的心就近一分。
三个月后，新医院主体封顶，乳白色外墙在阳光下泛着柔亮的光。
正门石碑上，鎏金刻着“盛氏医学研究中心”六个大字，下方两行小字“纪念盛国安、林月宁”，那是盛明昭父母的名字。
陆聿书站在广场中央，工地的尘土被早春的风卷走，他第一次觉得心口有点亮。
他低头给盛明昭发了一封简短的邮件：
昭昭，医院落成。
这是为你而建。希望你能来看看。
他按下“发送”键那刻，手还在微微颤抖。
三天后，她真的出现了。